Accidia non è peccato

Chi è che l’ha ascritto alla lista dei sette peccati capitali non può essere altro che un fanatico iperattivo, un frustrato, un ipocrita, uno che non sa stare semplicemente con sé stesso ma ha bisogno di un’occupazione assidua, ininterrotta, perlopiù proveniente dall’esterno in modo da conferirgli una sufficiente dose di vittimismo e concedergli la licenza di scaricarsi sugli altri, ma soprattutto - detta in maniera vagamente pascaliana – per distrarsi dal pensiero della propria miseria. Questo è un peccato, ma non l’accidia. Un peccato recentemente acquisito dall’umanità e sempre più diffuso in particolar modo presso alcune categorie sociali (perché è di comuni lavoratori che si parla, non di carrieristi in ascesa). Ritenendomi modestamente esente, non mi vergogno affatto ad ammettere che questo cielo color pantegana mi ispira una voglia incontenibile di lasciare l’ufficio e ritornare a casa non prima di essere passata al supermercato a rifornirmi del cibo più nocivo della terra, chiudere la porta, spegnere il telefono e anche le luci – non sia mai che a qualcuno venga la balorda idea di passare a farmi un saluto – e infine sprofondare sul divano. Un libro sarebbe l’unica attenuante nel caso sopraggiungessero sensi di colpa. Ma che dico un libro? Una rivista è più che sufficiente. Bella musica, il té con i biscotti e adiós amigos. Cosa può desiderare di più dalla vita una trentaseienne piena di vitalità? Che questa atmosfera da domenica invernale possa conciliare il sonno più profondo e rigenerante della settimana, ottimo deterrente per una facile propensione all’irritabilità e alle rughe.
Tutto questo, naturalmente, rimane fra i miei desideri finché non avrò vinto una cifra sufficientemente considerevole da permettermi il lusso di lavorare quando mi pare e piace. Al momento, poiché così non stanno le cose, mi accontento di selezionare alcuni dettagli, nella fattispecie il divano in cui sprofondare e qualcosa di insano da mangiare. Musica, lettura e té verranno tristemente sostituiti dal tiggì della sera, e il sonno profondo coaudiuvato da una camomilla Bonomelli.
Ora, pur essendo un lusso a metà, ma pur sempre un lusso che ogni donna mentalmente sana considera necessario di tanto in tanto per recuperare sé stessa, l’accidia è da molte altre donne considerata un peccato. Ebbene, ci sarà sempre la Beata Stakanovista di turno che ti telefona alle sette di sera mentre tu stai ancora decidendo se lavare la verdura è più faticoso che farcire una pizza precotta, e attaccherà con la solita solfa che è lei sempre più stressata, e fortunata io che sono a casa da BEN UN’ORA, e poi deve anche stirare e non ha nemmeno il tempo per leggere un libro COME ME, e bla bla bla... E mentre la rompiballe continua a martoriarti di lagne, tu pensi sempre al dilemma pizza-verdura, e che tutto sommato potresti rapidamente porre fine alla noiosa conversazione ricordandole che ha appena goduto delle ferie, quelle che tu non vedi da secoli. Potresti anche farle presente che non resti a casa ogni volta che ti fa male il dito mignolo e che per fare un prelievo non ti prendi tutta la giornata. Ma decidi che in fondo è giusto che le cose vadano così. Lascia pure che ti dica “beata te che puoi leggerti un libro in pace e andare a teatro, io non ho neanche il tempo di andare dalla parrucchiera”, tanto sai bene che certi tipi di donne ci sguazzano nello sbandierare il loro famigerato stress: è un buon motivo per non ammettere che un libro comunque non lo leggerebbero mai, e se avessero quel tempo che in realtà hanno, sicuramente invece di andare a teatro andrebbero dritte dritte a farsi la messa in piega. Ragion per cui ritengo che l’accidia non sia un peccato, bensì una delle migliori occasioni per salvare lo spirito da una delle più pericolose trappole psicologiche del terzo millennio.